CARLOS FUENTES: Nos ha legado su AURA

DE LA Editorial

CARLOS FUENTES: Nos ha legado su AURA

El escritor mexicano Carlos Fuentes falleció este martes a los 83 años en un hospital de la Ciudad de México, según un reporte de Notimex. Fuentes, un articulista habitual, publicó apenas este martes un texto de opinión en el diario Reforma titulado Vive el socialismo. Pero…. En él analiza la llegada a la presidencia de Francia, al recién electo Francois Hollande. Asimismo, el día 1 de este mes fue nombrado Doctor Honoris Causa por la Universidad de las Islas Baleares (UIB), se hizo presente en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.

La muerte de Artemio Cruz y Aura son dos de las mejores novelas de Carlos Fuentes, consideradas hoy clásicos de la literatura hispanoamericana. En ambos libros hay un manejo de las nuevas técnicas narrativas vanguardistas que le permiten retratar imaginariamente ese mundo complejo de un México Posrevolucionario donde confluyen el tema de la Historia, el poder, el autoritarismo, la muerte y a decir de Julio Ortega: "La actualidad de estas novelas está en la fuerza de su alarma ante el mal, en su alegato antiautoritario. Esa fábula, varias décadas después, es más actual que nunca".

Presentamos aquí, una de sus últimas entrevistas, concedida a EL CLARIN de Buenos Aires.

EL CLARÍN - 30/04/12  

Carlos Fuentes está de vuelta en Buenos Aires, una de las ciudades que ama, en la que vivió durante su adolescencia y donde se hizo “hincha de Aníbal Troilo, del Polaco Goyeneche y los cines de Lavalle”. El escritor mexicano, de 83 años, viajó para dar mañana una charla magistral en la Feria del Libro y prometió firmar hasta el último ejemplar.

Su visita coincide con la aparición de La gran novela latinoamericana , con los (primeros) 50 años de su obra La muerte de Artemio Cruz, y con la llegada a las librerías –y a la Feria, claro– de Carolina Grau , un nuevo libro de ficción. Puras tentativas temáticas, porque no revelará nada sobre su charla de mañana: “Vayan a oírme”, invita el novelista que prefirió no conocer a Jorge Luis Borges “porque no quería mezclar al autor que tanto admiraba con el hombre que hablaba bien de Pinochet”, explica. Tampoco hubiera querido conversar con el escritor francés Céline “por su antisemitismo feroz”. “Tengo una idea que a veces se toma por extravagante: puedo considerar que un libro es una gran obra, sin concidir políticamente con el autor; hay que saber separar la ideología de la obra”, argumenta.

Carolina Grau se estructura en ocho cuentos que son, a la vez, una misma novela. En cada relato se repite un personaje: “Carolina puede ser camarera, o una diosa olmeca, o una mujer de ciencia. Lo que digo es que una mujer puede ser cualquier cosa, que ya no hay roles prohibidos para ellas”. Grau es, en palabras de su creador, un personaje liberador que exime a los que la rodean de aquello a lo que están condenados.

¿La literatura fue una manera de liberarse para usted? Desde siempre: tengo la fortuna de hacer un trabajo que me libera de ser un burócrata, un abogado o un político. Hay una disciplina pero es muy bella. Siempre tengo una idea de lo que haré al día siguiente, pero a la noche la imaginación le dicta al escritor y eso convierte a la literatura en una aventura muy gozosa. Es un trabajo accidentado, novedoso, inesperado.

Usted suele trabajar con varios proyectos a la vez porque cuando termina alguno, siente que enviuda; ¿cómo conjuga esas ideas? Es como si manejara pelotas en el aire, como un malabarista. Y detrás hay disciplina: heredé de mi abuela alemana la decisión de hacer las cosas a tiempo y bien. Y eso para la literatura es bueno. Si uno a la disciplina le suma la imaginación, funciona. Si no estuviera la imaginación yo sería un sargento de la caballería alemana y no un escritor mexicano.

¿Y alguna vez surge la idea de dejar de escribir? Nunca, un escritor no se retira. Siempre hay un proyecto más en la imaginación. En la literatura no existe la palabra “fin”: ni para los escritores ni para los lectores. Se escribe un libro con la esperanza de que el lector lo continúe. ¿Usted se imagina el Quijote con un fin, fin, fin ? No, ninguna novela que dure tiene fin. La literatura es una ocupación de por vida: hasta el último suspiro uno está imaginando, deseando, escribiendo.

Fuentes, nacido en 1928 e hijo de un diplomático, vivió desde su infancia en distintas ciudades del mundo. Su nomadismo le permitió ser testigo –antes de convertirse en protagonista– de tres sucesos del siglo XX que, subraya, “tuvo la fortuna de presenciar”: Crecí en Estados Unidos en la época de Roosevelt, durante el Nuevo Trato: Roosevelt le dio la fuerza a la democracia para resolver los problemas que en Europa hacían surgir totalitarismos. En México, Lázaro Cárdenas hizo la revolución agraria y la nacionalización del petróleo. Y en Chile me tocó ver el Frente Popular: la unión de los partidos radical, socialista y comunista. Fueron tres experiencias que me dieron mi orientación de centroizquierda, a la que he sido fiel toda mi vida. Pero horrores no faltaron: vi los exterminios en masa, los campos de concentración nazis y stalinistas, el antisemitismo. En esa situación, los libros resolvían todo: me daban la idea de un porvenir bueno.

Texto de Carlos Fuentes (1928-2012), incluido en su libro titulado En esto creo, del que ofrecemos un fragmento, con autorización del sello editorial Alfaguara

LA MUERTE

Carlos Fuentes

 

Cuando se trata de acompañar a la muerte, ¿cuál es el tiempo válido para la vida? Freud nos advierte que lo que no tiene vida existió con anterioridad a lo vivo. El fin de toda vida es la muerte, una reina todopoderosa que nos precedió y seguirá aquí cuando desaparezcamos. ¿Nos anunció antes de ser? ¿Nos recordará después de haber sido? O más bien, la nada que nos precedió y que nos seguirá, ¿sólo se vuelve consciente en tanto naturaleza, no en tanto nada, gracias a nuestro paso por la vida? La muerte espera al más valiente, al más rico, al más bello. Pero los iguala al más cobarde, al más pobre, al más feo, no en el simple hecho de morir, ni siquiera en la conciencia de la muerte, sino en la ignorancia de la muerte. Sabemos que un día vendrá, pero nunca sabemos lo que es. La esperamos con grados diferentes de aceptación, de furia, de tristeza, de cuestionamiento, de arrepentimiento, de eso que Xavier Villaurrutia llamaba nostalgia de la muerte. 

 

 Hacemos el balance de nuestra vida, pero sabemos que el verdadero fiscal es la muerte y que su veredicto lo conocemos de antemano. Compañera final e inevitable. Pero ¿amiga o enemiga? Enemiga y, más que enemiga, rival, cuando nos arrebata a un ser amado. Qué injusta, qué maldita, qué cabrona es la muerte que no nos mata a nosotros, sino a los que amamos. Sin embargo, esa muerte enemiga es la que podemos vencer. A veces, en mis caminatas diarias por el viejo cementerio de Brompton en Londres, paso frente a un vasto terreno de cruces blancas. Contrastan con la elaboración suntuaria de la mayoría de los túmulos funerarios del camposanto. Son las sencillas cruces blancas de muchachos muertos en la primera guerra mundial. Leo sobrecogido las fechas de nacimiento y muerte. No he encontrado allí a un solo joven que haya rebasado los treinta años de edad. La muerte de un joven es la injusticia misma. En rebelión contra semejante crueldad, aprendemos por lo menos tres cosas. La primera es que al morir un joven, ya nada nos separa de la muerte. La segunda es saber que hay jóvenes que mueren para ser amados más. Y la tercera, que el muerto joven al que amamos está vivo porque el amor que nos unió sigue vivo en mi vida.

 

¿Son éstas, apenas, consolaciones? ¿Son triunfos sobre la muerte? ¿O, por el contrario, engrandecen su poder? La muerte nos dice: te engañas, lo que fue ya no es. Le respondemos: te engañamos, lo que fue no sólo sigue siendo, sino que es más que nunca. La muerte se ríe de nosotros. Nos desafía a pensar, no en la muerte del otro, sino en la propia desaparición. Nos reta a creer que la memoria de los que sobreviven será nuestra única vida más allá de la muerte. Y aunque así sea, no lo sabremos nunca. Lo cierto es que los guardianes de la memoria irán desapareciendo también, con la falsa esperanza de que siempre habrá un testigo vivo que los recuerde. La muerte se burla de nosotros: ¿recordamos a nuestros muertos más allá de la cuarta o quinta generación que nos precede? ¿Hay suficientes leyendas de familia, retratos de los ancestros, hechos memorables, que salven del olvido mortal a la inmensa legión de los antepasados? Después de todo, hay treinta fantasmas detrás de cada individuo.
Si muy pocos pueden rememorar en su genealogía a un héroe o a un genio, todos podemos acercarnos al gran acervo verbal de la muerte por vía de la palabra poética.

Nadie, para mí, se acerca más a mi propio sentimiento mortal que uno de los dos más grandes poetas del Siglo de Oro español (el otro es Góngora), Francisco de Quevedo. Evidencia de la muerte: ¡Cómo de entre mis manos te resbalas!/ ¡Oh, cómo te deslizas, edad mía! (...) ¡Oh condición mortal, oh dura suerte!/ ¡Que no puedo querer vivir mañana/ sin la pensión de procurar mi muerte! Pero evidencia, también, del amor constante más allá de la muerte: Alma a quien todo un dios prisión ha sido.../ su cuerpo dejará, no su cuidado;/ serán ceniza, mas tendrá sentido;/ polvo serán, mas polvo enamorado:
John Donne le da otro giro a la muerte temprana. La joven mujer tenía quince años, dice la Elegía, y el destino no le abrió las puertas del porvenir. Se llevó la libertad de su propia muerte, pero convirtió a cada sobreviviente en su delegado a fin de cumplir el destino que pudo ser el de ella. Victoria, así, sobre la muerte: For since death will proceed to triumph still,/ He can find nothing, after her, to kill.
Ésta es la muerte que nos pertenece a todos. La muerte compartida de la palabra que vence a la muerte.

Permanece, sin embargo, el hecho de que, precedidos o sucedidos, olvidados o recordados, morimos solos y, radicalmente, morimos para nosotros solos. Quizás no morimos del todo para el pasado, pero ciertamente, morimos para el futuro. Quizás seamos recordados, pero nosotros mismos ya no recordaremos. Quizás muramos sabiendo todas las cosas del mundo, pero de ahora en adelante, nosotros mismos seremos cosa. Vimos y fuimos vistos por el mundo. Ahora el mundo seguirá siendo visto, pero nosotros nos habremos vuelto invisibles. Puntuales o impuntuales, vivimos de acuerdo con los horarios de la vida. Pero la muerte es el tiempo sin horas. ¿Tendré más gloria que la de imaginar que mi muerte es singular, sólo para mí, butaca preferente en el gran teatro de la eternidad?

Hay quienes esperan que la muerte los libere de su propia memoria. Muchos suicidas. Hay quienes lamentarán toda la vida (la que les resta) no haber prestado atención, no haber tendido la mano o escuchado a la persona que se fue para siempre.

Hay el silencio del amor viril que debe esperar hasta la muerte para manifestarse, diciéndole al muerto lo que jamás, por pudor, le dijimos al vivo. Tejido de pesares y arrepentimientos que son como la segunda mortaja del muerto. Y éste, ¿habrá ejercido el derecho de llevarse un secreto a la tumba? ¿No es éste uno de los grandes derechos de la vida: saber que sabemos algo que jamás diremos?

No queremos, por más negaciones y fatalidades que se acumulen sobre nuestras cabezas, por más testimonios y certezas de lo imposible que nos presente la fiscalía de la muerte, renunciar a la convicción de que la muerte no es la nada, es algo, es valiosa, aunque ella misma nos diga lo contrario. Creemos que la muerte de hoy dará presencia a la vida de ayer. Con Pascal repetimos: “Nunca digas ‘lo he perdido’. Mejor di: ‘lo he devuelto’”. Piensa que es cierto. Hay quienes mueren para ser amados más. Piensa que el muerto amado vive porque el amor que nos unió está vivo en mi vida. Piensa que sólo lo que no quiere sobrevivir a todo precio tiene la oportunidad de vivir realmente. Querer sobrevivir a todo precio es la maldición del vampiro que nos habita.

Es, también, la oportunidad erótica. En Cumbres borrascosas, Cathy y Heathcliff están unidos por una pasión que se reconoce destinada a la muerte. La sombría grandeza de Heathcliff está en que sabe que todos sus actos sociales, la venganza, el dinero, la humillación de quienes lo humillaron, el tiempo de la infancia compartido con Cathy, no regresarán. Cathy también lo sabe y por ello, porque yo soy Heathcliff, se adelanta a la única semejanza con la tierra perdida del amor original: la tierra de la muerte. Cathy muere para decirle a Heathcliff, la muerte es nuestro hogar verdadero, reúnete aquí conmigo. La muerte es el reino verdadero de Eros, donde la imaginación erótica suple las ausencias físicas, sobre toda la separación radical que es la muerte.
La muerte, dice Georges Bataille en su maravilloso ensayo sobre Cumbres borrascosas, es el origen disfrazado.

Puerto que el regreso al tiempo original del amor es imposible, la pasión de los amantes sólo puede consumarse en el tiempo eterno e inmóvil de la muerte. La muerte es un instante sin fin. ¿Por qué? Porque la muerte, radicalmente, ha renunciado al cálculo del interés. Nadie, muerto, puede decir esto me conviene o no me conviene, gano o pierdo, subo o bajo. Éste es, en Pedro Paramo de Juan Rulfo, el triunfo final del novelista sobre su propio personaje cruel, calculador y, a diferencia de Heathcliff, anclado en la inmortalidad de un amor no correspondido hacia Susana San Juan. A cambio de esta derrota, Rulfo nos introduce, junto con todo un pueblo –Comala–, a nuestra propia muerte. Gracias al novelista, hemos estado presentes en nuestra muerte. Estamos mejor preparados para entender que no existe la dualidad vida y muerte o la opción vida o muerte, sino que la muerte es parte de la vida, todo es vida. Imaginemos entonces que cada niño que nace cada minuto reencarna a cada una de las personas que mueren cada minuto. No es posible saber a quién reencarnamos porque nunca hay testigos actuales que reconozcan al ser reencarnado. Pero si hubiese un solo testigo capaz de reconocerme como el otro que fui, ¿entonces, qué? Me detiene en una calle... antes de descender de un auto o de entrar a un restorán... me toma del brazo... me obliga a participar de una vida pasada que fue la mía. Es un sobreviviente: el único capaz de saber que yo soy una reencarnación. El único capaz de decirme: –Una vida no basta. Se necesitan múltiples existencias para integrar una personalidad.

Pero si no basta una vida para cumplir todas las promesas de nuestra personalidad truncada por la muerte, ¿corremos el peligro de irnos al extremo opuesto y creer que todo es espíritu y nada materia? Eterno aquél, perecedera ésta. ¿O es que nada muere por completo, ni el espíritu ni la materia? ¿Son similares sus desarrollos? Sabemos que los pensamientos se transmiten, más allá de la muerte. ¿Pueden transmitirse, también, los cuerpos?

Las ideas nunca se realizan por completo. A veces se retraen, hibernan como algunas bestias, esperan el momento oportuno para reaparecer. El pensamiento no muere. Solo mide su tiempo. La idea que parecía muerta en un tiempo reaparece en otro. El espíritu no muere. Se traslada. Se duplica. A veces suple, e incluso, suplica. Desaparece, se le cree muerto. Reaparece. En verdad, el espíritu se está anunciando en cada palabra que pronunciamos. No hay palabra que no esté cargada de olvidos y memorias, teñida de ilusiones y fracasos. Y sin embargo, no hay palabra que no venza a la muerte porque no hay palabra que no sea portadora de una inminente renovación.

La palabra lucha contra la muerte porque es inseparable de la muerte, la huerta, la anuncia, la hereda... No hay palabra que no sea portadora de una inminente resurrección. Cada palabra que decimos anuncia, simultáneamente, otra palabra que desconocemos porque la olvidamos y una palabra que desconocemos porque la deseamos. Lo mismo sucede con los cuerpos, que son materia. Toda materia contiene el aura de lo que antes fue y el aura de lo que será cuando desaparezca. Vivimos por eso una época que es la nuestra, pero somos espectro de otra época pasada y el anuncio de una época por venir. No nos desprendamos de estas promesas de la muerte.